La luz de las farolas entra por la ventana de mi antigua casa en forma de beso en los labios.

Que pena que no vaya a encontrarme allí.

Mis recuerdos se hacen carne cuando les dejo salir al patio e imaginan ser los protagonistas de una metmpsicósis falsa.

Camino por tu espalda cada noche, y más allá, hasta que encuentro la fuente de la que manan los olores que ya no recuerdo, los que perdí durante aquel baile de máscaras en el que te dije adiós sin quitarme la mía.

Aquí permanezco, con mis orejas picudas rascando al viento nocturno, sentado sobre una roca fría, tañendo un arpa rota por el silencio, mientras escucho tu risa lejana y me pregunto que hacer con ella.

Y con tu espalda.

No sé que hacer con ellas excepto extrañarlas, desearlas porque sé que jamás volveré a tenerlas en mis manos...

Un día, hace demasiado tiempo, supe como atrapar una risa con las manos.

En aquella calle con una corona en el nombre aleteábamos juntos a ras de asfalto, inventábamos esquinas con cada beso, transformábamos la luz de las farolas en puertas cerradas para ocultarnos del mundanal ruido...

Éramos.

Tú y yo.

Hoy por aquella calle, bajo aquellas farolas íntimas, deambulan hermosos drogadictos en busca de su tiempo perdido y lechoso, me pregunto si es nuestro amor instantáneo que se transformó en poesía,

Y si la poesía se ha dado a las drogas porque está sola.