Una y otra vez tanteo mis propios pasos buscando un camino perfecto

y siempre confirmo que las palabras que me digo enmiendan las que me dije.

No me escucho, no conozco mi propio idioma, hablo demasiado alto y escribo demasiado rápido.

No entiendo nada.

 

De nada sirve albergar un jardín del edén tras las pupilas si las lentes a través de las que obsevo el mundo están deformadas.

La belleza la guardo bajo llave y lo que queda es un residuo de vanidad torpe.

Escribo mal e imagino raro.

 

Siempre quise ser músico,

conocer los secretos de la forma de comunicación universal,

conmover a los otros y complacerme con ello.

No soy un artista,

la única forma en la que alcanzaré el corazón de los demás

será convirtiéndome en cirujano o en asesino.

Para lo primero me falta vocación,

para lo segundo, motivación y técnica.

 

Mientras escribo esta confesión suena algo de "Dead can dance"

Los muertos pueden bailar.

Y yo, que creo que estoy vivo,

asisto incólume a su espectáculo grotesco.

Que bailen para mí os muertos,

ya se me ocurrirá algo con lo que pagarles.

Y si no,

que se jodan hasta que me agarren desprevenido y se cobren, por toda la eternidad, cualquier deuda que haya contraído con ellos.

 

Hace calor y tengo sueño, así que debo de estar haciéndome viejo.

Buenas noches.

 

 

 

 

 

 

 

 

La luna proyecta imágenes falsas dentro de la habitaciones, o indebidas, o indeseadas,  o prohibidas... Imágenes que no deberían estar ahí a esas horas, imágenes que fueron enterradas o que, simplemente, nunca fueron.

Nuestro fantasma busca compañía para aliviar el peso de la noche, y activa a nuestras manos, que se deslizan automáticamente por nuestra piel con el propósito de conjurar al silencio con un poco de sexo.

Otra trampa perfecta que el insomnio traza y en la que caemos.

 

Nuevo escenario:

Ésta vez estamos convencidos de que tendremos éxito, de que conseguiremos dormir después de alcanzar el orgasmo.

Endorfinas, péptidos opioides, y tras ellas la inconsciencia sonriente.

Ciencia de mierda.

Se abre el telón, y aparece nuestro objeto de deseo, nosotros ya no somos nosotros, somos nuestra proyección fantasmática, el ideal que se esconde en nuestro pecho y al que sólo liberamos cuando cerramos los ojos y queremos huir del peso de nuestro cuerpo.

Deseamos lo que creemos que deseamos, lo que nos hemos convencido previamente de que es, inequívocamente, nuestro deseo.

Es de noche, no podemos dormir.

Despierta lo que estaba muerto o dormido. Voodoo insomne.

 

Las manos se mueven mecánicas, saben lo que tienen que hacer.

Pero el impulso que las anima se ensucia paulatinamente sin que nos demos cuenta. Mezclamos sexo y dolor y no podemos pararlo.

El instinto abre sus ojos inyectados en sangre y grita su furia hacia las estrellas.

Ése grito es nuestro impulso.

Aparecen aquellos monstruos que se escondían al otro lado de la puerta esperando a que nos durmiéramos.

Sueños malditos.

Manos ásperas.

 

O peor aún. Nuestro objeto de deseo primero, se transforma lentamente en el verdadero objeto de deseo, el que siempre ha estado ahí, el que nos incendia las arterias cada vez que se manifiesta.

 

Y llega el éxtasis repentinamente, a traición, inflado por lo primigenio, retumba en nuestros riñones como un movimiento sísmico débil y lejano.

Y el mar de opio prometido no es más que una lóbrega charca de sudor lechoso que se enfría y desaparece enseguida.

Y la noche sigue su curso.

Y la soledad se acentúa hasta cortar la respiración. Una soledad que no puede llorarse, que no puede ser consolada. Es horrible ver fantasmas, pero es aún peor dejar de verlos, sentir que incluso ellos, hijos nuestros, se marchan de nuestra nuca.

La manecilla del reloj golpea la pared descojonándose de nosotros.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La luz de las farolas entra por la ventana de mi antigua casa en forma de beso en los labios.

Que pena que no vaya a encontrarme allí.

 

Mis recuerdos se hacen carne cuando les dejo salir al patio e imaginan ser los protagonistas de una metmpsicósis falsa.

Camino por tu espalda cada noche, y más allá, hasta que encuentro la fuente de la que manan los olores que ya no recuerdo, los que perdí durante aquel baile de máscaras en el que te dije adiós sin quitarme la mía.

 

Aquí permanezco, con mis orejas picudas rascando al viento nocturno, sentado sobre una roca fría, tañendo un arpa rota por el silencio, mientras escucho tu risa lejana y me pregunto que hacer con ella.

Y con tu espalda.

No sé que hacer con ellas excepto extrañarlas, desearlas porque sé que jamás volveré a tenerlas en mis manos...

 

Un día, hace demasiado tiempo, supe como atrapar una risa con las manos.

 

En aquella calle con una corona en el nombre aleteábamos juntos a ras de asfalto, inventábamos esquinas con cada beso, transformábamos la luz de las farolas en puertas cerradas para ocultarnos del mundanal ruido...

 

Éramos.

Tú y yo.

 

Hoy por aquella calle, bajo aquellas farolas íntimas, deambulan hermosos drogadictos en busca de su tiempo perdido y lechoso, me pregunto si es nuestro amor instantáneo que se transformó en poesía,

Y si la poesía se ha dado a las drogas porque está sola.

 

 

 

 

 

Estaba soñando que tenía el cuello atravesado por una vara de metal oxidado, el sabor del óxido –tan parecido al de la sangre- ascendía desde mi garganta hasta mis fosas nasales, y el mundo olfativo de mi sueño se había teñido de un rojo opaco, primitivo, menstrual...

Las palabras eran rojas,

El aire era rojo,

Las ideas también eran rojas... Como los instintos, que siempre son de color rojo.

He despertado, a mi pesar, pues los sueños son siempre un mejor lugar en el que yacer, aunque se te haya clavado algo en el cuello. El interior de esta habitación está inundado de oxígeno rojo disfrazado de negro, y mi corazón, maldito sea, protesta dentro de mi pecho por haberle sacado del mundo onírico en el que tan bien se halla cuando me hago el muerto.

 

Mis ojos caminan ciegos sobre la noche, buscando como siempre una Luna cornuda y huidiza, caprichosa, malqueda, posesiva y tiránica... He levantado mi propio peso a pulso y he agarrado la agenda más bella del mundo para escribir esto...

 

Ayúdame luna, acabo de despertarme, de abandonar mi paraíso de óxido y sangre y quiero volver, no sé... no... no encuentro el camino entre estas líneas, las palabras se me llevan de tu lado, como el mar arrastra los cadáveres a otras orillas que no les corresponden, en las que no los conocen, donde no serán enterrados debidamente...

 Acaba de suceder, hace apenas diez minutos... Tampoco lo he conseguido ésta vez... Este caos muscular y tendinoso me tiene atrapado por los huevos, no me deja dormir, sólo me permite soñar...

Debemos estar dispuestos para cabalgar cualquier tormenta, ser los únicos marineros lo suficientemente locos como para navegar sobre éstas aguas negras que los ignorantes llaman vida.

Hemos visitado la llanura abisal hermanos míos, todos los cadáveres de la historia de la humanidad no son suficiente muerte como para contagiarnos, desde aquel fondo mirábamos hacia arriba -¿lo recordáis?-, encerrábamos gritos en burbujas que ascendían y se perdían sobre nuestras cabezas como satélites que desaparecen entre las estrellas lejanas.

Allí permanecimos, juntos, aunque aún no nos conocíamos, pero sólo el selecto club de los campeones de la derrota conoce éste secreto. Nada ni nadie nos arrebatará aquella oscuridad silenciosa e infinita, esa quietud marítima desesperada, cuando nuestras sombras sumergidas en sombra herrabundeaban ciegas, perdiendo entidad con cada golpe de corriente...

Y regresamos, aunque a veces nos sintamos ahogados rodeados de oxígeno. A fuerza de perder, de caer derrotados una y otra vez, aprendimos a manipular el miedo con la alquimia de la desesperación y la soledad compartida.

Somos guerreros.

Resilientes.

Prevalecemos sobre la mediocridad.

La luna da un beso plateado a nuestro estandarte y nos nombra sus hijos predilectos. Lunáticos cantarines y carcajeantes dispuestos a morir para evitar la muerte.

Henchidos de olvido e inteligencia.

Dueños de nosotros mismos. Libres pese a las cadenas. Moribundos llenos de vida. Violadores de ángeles de la guarda.

No necesitamos la ayuda de nadie ni de nada.

¿Os dáis cuenta mis hermanos?

Estamos, crecemos, nos hacemnos fuertes con el dolor.

No emitiremos una puta queja, no habrá lágrimas, ni protestas.

Haremos una reverencia a la vida y bailaremos con la muerte para seguir nuestro camino.

La travesía aún está a medio completar, y la estrella del norte brilla helada, femenina y orgullosa sobre nuestro cielo, más allá de la superficie del agua negra. Dónde habitan nuestros corazones de plata. El lugar en el que inexistiremos más allá de la vida, cuando dos o tres cometas anuncien que debemos irnos.

Pero el cielo aún está oscuro e inmóvil.

No es el momento. Y aquí cerca hay una fiesta con un estricto código de vestimenta. Sólo se admiten perdedores, imprescindible sonrisa.

Deja de morderte el labio mi amor, relaja las mandíbulas y bésame antes de que te hagas daño. No hay herida que mis caricias no curen, ni golpes que mis labios no puedan restañar.

No llores, no suspires, estoy aquí, no pienso irme jamás, no hay lugar al que no pueda seguirte, ni páramo, por oscuro que sea, que no podamos cruzar si coges mi mano con fuerza.

No te soltaré ni te apretaré demasiado.

Cuidaré de ti, te haré de cuna y de noche, te llevaré a un lugar seguro abriendo un camino sobre tu propia piel.

¿Sientes mi mano deslizarse entre tus muslos?

¿Eso que veo es una sonrisa?

Me gusta verte sonreir cuando aún conservas lágrimas en los ojos, es como  la lava adentrándose en el mar, fuego y agua se encuentran y pelean hasta que caen extenuados y se funden en un abrazo, se ensancha la tierra, cambia el mundo.

Así, a pequeña escala, observo a tu risa seduciendo a tu llanto hasta llevárselo al jardín de las delicias, por muy estimulante y constructivo que sea el dolor, el amor siempre se impone, y con él el placer.

Te quiero, hablándote al oído he conseguido que bajes tus defensas, ya no sabes dónde tengo mis manos, y la marea de tus lágrimas se ha retirado y queda la playa nocturna de tu rostro, tu risa unida a tu entrepierna, formando plieges donde podemos escondernos juntos, agazaparnos, besarnos a escondidas, mis manos y tus manos, mi ombligo y tu espalda...

Tienes una gota de sangre en el labio, déjame que te la extienda con los míos, que nos maquille con ternura, que seamos el uno, la bandera roja del otro.

Ya no lloras, no suspiras, has cerrado los ojos, puedo ver lo que tú ves detrás de los párpados, ya no estás aquí, te has ido, los brazos luminosos de una galaxia remota son los que te abrazan, flotas a la deriva por el universo... Las estrellas se apagan dulcemente a tu paso, la quietud cósmica se ciñe a tu cintura, te abandonas al calor del pasado.

Duerme amor mío.

Duerme.

Yo sigo aquí.

Medicamentos, médicos que nos dicen lo que queremos oir, sustancias, cristales vacíos, adicciones legales e ilegales, amores inexistentes, cobardías e impotencias, pesadillas autoimpuestas... Zancadillas que ponemos a los demás para que no continúen su camino sin nosotros.

Hemos de apretar el paso y los dientes, arrojar los muebles por la ventana en un ataque de furia, gritar al viento nuestra rabia, ser como recién nacidos, abandonar la comodidad de la vida parasitaria y la ceguera uterina.

No estamos a salvo, simplemente, ahí dentro no se puede ver el peligro.

Pelear, echarle cojones, hervir nuestra propia sangre a fuego vivo, dejar de arrastrar los pies del alma por la moqueta, dar una patada en el culo a cada una de las plañideras que viven dentro de nosotros.

Ascender, romper ataduras, abrir la boca, soltar la lengua, pedir por favor o sin favor.

DE-CIR-LA-VER-DAD.

 

Buenas noches..

 

"Aquel a quién los dioses quieren destruir, primero le vuelven loco"

 

Veo un Belerofonte en las pupilas de cada miembro de mi generación. Encuentro Prometeos en cada esquina, escondidos, camuflados bajo la piel de niños grandes. Sísifos, Hércules, Eurídices, Hipatías... Héroes condenados, infectados por un mal que se extiende como una sombra líquida, una derrota con apariencia de ley universal que reza "obedecerás a tu padre y a tu madre".

Los mediocres se han sobrealimentado con nuestra paz infantil y han arrasado el monte Olimpo, alrededor del cual han construído un muro de espinos que protege su atalaya de mierda chapada en oro.

 

A la próxima estrella fugaz que me cruce voy a pedirle que me convierta en succubo, así entraré sin permiso en las habitaciones de mis hermanos y hermanas mientras duermen, susurraré en sus oídos "levantáos, haced que valga la pena"

 

Prometeo no puede permanecer ni un minuto más dando de comer a un pájaro de mal agüero, ni Sísifo empujando una roca por la ladera de un monte análogo, no permitiré que Hipatía sacrifique su piel otra vez.

 

No dejemos que la locura se instale dentro de nosotros, no permitamos que un maestro de marionetas con parkinson sea el dueño de nuestros actos. Conozco a demasiados héroes y heroínas que duermen dentro de cuerpos aparentemente frágiles.

 

La bóveda celeste nos reserva un lugar entre sus dibujos luminosos, ocupemos nuestro lugar entre las estrellas, reaccionemos, levantémonos. Llevamos toda una vida preparándonos para ésto y cada minuto cuenta.

Hagámoslo.

 

Dedicado a todos los licenciados que sirven copas o atienden a clientes de diverso pelaje, a todos los escritores que despachan tiempo perdido, a los eternos alumnos de malos maestros, a los que bailan a las órdenes de paralíticos rítmicos, a cualquiera que tenga que esconder su vocación bajo la alfombra cuando llegan las visitas.

 

¡Robemos el fuego!

 

 

 

1 - Toda excusa es una derrota.

2 - Si tienes fuerzas para decir que ya no puedes más, aún te queda más para dar.

3 - Todo el mundo tiene miedo, el verdadero guerrero sabe ir un paso más allá. A ese paso se le llama valor.

4 - Si pierdes el control, estás muerto.

5 - Si caes en la tentación, pierdes el control.

6 - La palabra ha de estar más afilada que la espada, y la mano que la maneja ha de ser más diestra.

7 - El dolor indica que estás haciendo lo que debes.

8 - Sólo importa el objetivo fijado, lo demás acabará por extraviarte.

9 - Cuando exiges una recompensa significa que aún no te la mereces.

10 - Cumple con tus obligaciones escrupulosamente. Cada pequeña cosa que dejas por hacer te acerca irremediablemente a la derrota.

11 - Has de saber que algún día lo perderás todo, sólo depende de tu compromiso contigo mismo que ese día se retrase al máximo.

12 - La única promesa que debes de llevar a cabo es la que te das a ti mismo.

13 - Jamás recuerdes a aquellos a quienes ya has derrotado, piensa en los que aún están por encima de tus posibilidades y, después de hacerlo atentamente, decídete a desafiarles.

Dream sweetest dreams
aqualunae dreams

Come with me up the stairs of the rainbow at the horizon
made of drops of down
don't worry,I'm just the guardian of your playground
when the day has gone down

But I'm closing dawn of me, closing down on me

I'm wondering who's my guide towards the horizon
Will I ever know?
'cause I'm not allowed to have dreams except for one
Please be my only one

And it seemed so long and shining bright

Stasera piovon gocce d'acqua di luna
ed io arroccato quassù come Pierrot...

[Translation:]
(Tonight moonwater drops are falling
as I'm sheltered un here just like Pierrot...)

Farewell oh my dear moon, goodbye
You gave me shelter when dogs howled

The time has come,my task is now done
keep shining forever!

A sweet tune accompanies my last bits of life
lulling my passing away

Dream the sweetest dreams
Aqualunae dreams
Take my hand ahd dream
Aqualunae dreams

 

Carmelo Orlando. 2002

Todo comenzó la mañana en que una hermosa dama se miró al espejo y contempló,

espantada,

que un apestoso y macilento anciano la miraba directamente, desde el otro lado, a sus preciosos ojos castaños.

Con una mirada fija y blancuzca,

Burlona.

 

Ahora, las mujeres bonitas yacen bajo toneladas de carne arrugada,

los payasos han tomado las calles en busca de preciosos muchachos a los que sodomizar,

con la única pretensión de destrozar cosas hermosas...

 

...Hemos llegado al final,

nos lo anuncian los ancianos viscosos que duermen en los espejos.

 

Somos hermosas damiselas sin caballero,

sin ángel de la guarda,

sin paladín reluciente.

 

Estamos muriendo desde que llegamos al mundo,

apacentamos gusanos,

los alimentamos con nuestras tripas mientras están frescas,

de este modo encontramos el sentido a nuestras agonías.

Nos damos por satisfechos descubriendo que sólo somos el alimento de los demonios que inlaten dentro de nuestras cavidades...

 

Los lupanares de oriente ofrecen vaginas llenas de heces,

vaginas resecas.

Los proxenetas has disfrazado a los niños de prostitutas jóvenes

y sólo aquellos que no tienen nada que perder aceptan el engaño con resignación,

lo importante es doblegar algo o a alguien,

Ya sea niño, mujer,

vagina o pozo seco.

 

Estos días amanece al revés, y mientras avanzan las mañanas el sol enrojece en un grotesco crepúsculo desacompasado,

el sol es un bubón escarlata,

El cielo está infectado,

ya no llueve, orina sobre nuestras cabezas,

las nubes son vejigas llenas de odio y excrementos que nos bendicen cada día a fuerza de maldiciones líquidas.

 

En occidente,

 las masas adoran falos congelados,

acarician con sus lenguas los tallos y quedan atrapados como moscas ansiosas y suicidas, buscan la felación perfecta,

el acto de sumisión sexual que una al mundo...

 

...Pero chupar esa polla es una trampa,

Como todo lo que se plantea delicioso, al final, sabe a mierda.

 

El mundo ha de conocer a la muerte lo antes posible,

invitar a su excelencia a té con pastas, a éxtasis líquido o a burbujeante polvo de ángel...

Hemos de colocarnos juntos, y tratar de recrear mientras agarramos la mano de la muerte, una paranoia que nos entretenga hasta que despierte el padre caos,

Cuando esto suceda lo primero que hará es violar a la dama de negro hasta secar sus venas vacías...

 

Nosotros...

 

Nosotros seremos la comida que se toma después de un buen polvo, cuando el hambre ha sido estimulada desde la pelvis...

Ni siquiera tendremos nuestra ración de sexo a la fuerza...

 

Ojalá aparezca Dios en la última función de teatro que vayamos a ver antes de morir,

Así podemos abuchearle,

Cagarnos en su arte creador y hacerle una crítica sanguinaria y destructiva en el periódico del Apocalipsis.

 

“¡Qué farsante!” – diremos... “¡Qué poca gracia!”

 

Lo anuncian las estrellas que se consumen,

los mares que no se agitan,

los espíritus de la repugnancia que han invadido nuestros espejos...

 

Es la muerte de las muchachas delicadas,

el principio del fin de la belleza.

Ha comenzado antes de lo previsto.

Y no lo vimos venir.

No lo vimos.

 

 

He mandado al maestro de marionetas a tomar por el culo.

Corté los hilos mientras dormía, y cuando quiso despertar, ya era tarde, lo último que vio fue mi silueta recortada en el quicio de la ventana haciéndole una reverencia.

Después me tiré al vacío.

Vale, era un bajo, en realidad fue como bajar un escalón grande.

Aún tengo las marcas en las muñecas, en definitiva son muchos años atado a una cruz de madera, y el alambre deja señales difíciles de borrar.

Difíciles, no imposibles.

Besitos, tiritas y alcohol por vía oral.

Y así borraré los estragos de la prisión de mi delicada piel.

Cura sana, culito de rana, si no cura hoy, curará mañana.

Ahora no quiero oir ni una puta voz.

Yo decido que brazo muevo y en que dirección... El sentido de los latidos de mi corazón... Si sonrío, salto, o giro sin parar.

Ya soy un niño grande.

Y los niños grandes no creen en cuentos.

Los protagonizan.

He estado mirando a los ojos de Sarah Kane mientras trataba de poner en orden mis ideas.

Me da miedo el vacío en las pupilas, no me gustaría tener esa mirada, o sí... Ser una anciana venerable o una estrella fugaz...

Menuda mierda de opciones.

 

Alex: Sarah, me encantó "Blasted", con tu muerte le diste un cojonudo efecto de "eco" al texto..

Me pregunto si tenías motivos de verdad, si fue una pataleta de "angry young lesbian posh"...

Si era un mutis te quedó demasiado dramático. ¿Por qué a las 4:48?

Lo hacías tan bien... Creo que llegaste a representar tus textos, seguro que eras una actriz de mierda... Demasiado lista y demasiado bollera para ser buena intérprete.

Pero que bien escribías...

Te imagino recogiendo el premio nobel, año 2048, con el típico traje de machorra atractiva que no sabe que ponerse y le colocan el smoking de turno.

Menudo pelo.

Cuando leí "Crave", "Blasted" y no sé que otra cosa pensé que eras muy buena pero pasadita de rosca.

Llegó a mis manos "Phaedra's Love" y se me caían lágrimas como puños. Humanidad, poesía, dolor y estilo... Maldita niña prodigio de los cojones.

Siempre te he envidiado, porque eras lo que yo jamás seré. Y además en la mejor versión posible, hasta con acento de Londres.

100 pastillas y unos cordones de zapatos, parece un chiste en el que aparecerá el puto MC Gyver de un momento a otro.

Unos putos cordones y 100 pastillas para terminar con la vida de una fuerza de la naturaleza, con la escritora más bestial, valiente y...

... Me enferma entender por qué lo hiciste... desde luego tenías un par de huevos.

Hasta para ser una cobarde hay que tener pelotas.

Esto pretendía ser una declaración de amor. Algo me araña la garganta en este preciso momento y me despega el romanticismo del pecho como si fueran láminas de pintura que se desconchan de una pared vieja.

Seguro que me gustas porque eras una "butch" (aunque para que te jodas, allá donde estés, te diré que había algo bello en tu rostro, infantil... la primera bollo con carita de niña pija de Londres..)

Te echo de menos en los escenarios, desde el patio de butacas sólo se ve mierda, viejas cloqueando y actores mediocres con el ego monstruosamente deformado, hinchado como un bubón.

Textos ridículos, malos intentos de llamar la atención perpetrados por todos aquellos a los que les zumbaban en el colegio.

Tú lo conseguiste, maldita sea, no sé cómo, pero lo conseguiste.

Me gustaría que hubieras encontrado la paz.

Pero no es así.

Porque estás muerta.

 

 

 

... Se dice, desde antiguo, que cada vez que un niño pronuncia en voz alta que no cree en las hadas, una de ellas muere... Lo que nadie sabe es lo que sucede cuando las hadas deciden vengarse de los niños incrédulos y hacer justicia por sus crímenes inocentes... Nada hay más sigiloso que el aleteo de una hada...

 

 

 

 

 

El genio que mandó callar a los actores, y con ello, les ayudó a gritar más alto que nunca.

Un verdadero pigmalión del silencio, a partir del cual, creó las más intrincadas y sonoras psicologías.

La voz sin voz de la razón.

Quien devolvió al teatro su vocación escénica.

Un espacio reducido.

Una luz tenue.

Dos mentes jugando al ratón y al gato, a repartirse los papeles de activo y pasivo, amo y siervo.

Una obra maestra.

 

Descanse en paz Harold Pinter.

No voy a andarme por las ramas, no estoy para exhibiciones de iteratura, en el caso de que fuera capaz de hacer alguna.

GRACIAS.

 

A Daniel G. Sanguino, mi hermano, compañero, y admirado poeta de cabecera. Esto es tan mío como tuyo. Te quiero.

A Iván, por creer. Y por afeitarse!

A Eva, por temblar más que nosotros.

A María, porque cada nota de mi música silenciosa lleva su impronta.

A mi hermano David, que guarda mi corazón. A Patri, mi otra hermana.

A Juana, porque poner su brillantez y sabiduría al servicio de algo tan pequeño, es un acto de generosidad infinita. Hada madrina.

A Irina por aparecer justo en el momento adecuado. Espero que esto sea el inicio de una larga amistad, y una dura rivalidad editorial. Eres maravillosa.

A Juanjo, por su regalo, por arropar a mi criatura con el más hermoso lienzo.

A Chema, por traer la cordura, el órden, la profesionalidad, y una amistad incipiente.

A Luiscar, David, Cris, Maite y Anaïs porque son el amor de mi vida. Tenerlos cerca ahuyentaba mi miedo.

A Patri Withman y Ana, mis ojitos derechos, mis chicas, mi FAMILIA.

A César, por su amistad sincera y sin artificios.

A mis padres, porque la música amansa a las fieras, por su presencia y sus lágrimas.

A Juan, Martín, Laura. Su calor sigo notándolo un día después.

A María José, porque estas al lado de Dani, y eso te coloca muy cerca de mí. Por vestir tan bien

A Angélica, su ternura y amistad cruza el mar en forma de brisa cálida.

Al clan Sanguino, por su bonita sonrisa "marca de la casa", por su cariño y elegancia.

A los míos... Tanto para mí, como para ellos vale eso de "si no puedes con ellos, uneté"

A quien no estuvo, "that's life". La vida es un tren del que se apea gente continuamente, pero algunas personas dejan un maravilloso olor en el vagón, que dura hasta el final del viaje. Mis recuerdos, los hermosos y los duros, son míos, los quiero tal y como fueron, componen la base de la partitura.

A Metallica, Deep Purple, Led Zeppelin, The doors, Black Sabbath, Kamelot, Emperor, Opeth, Star of Ash, The Kovenant, Dissection, Depeche Mode, The Cure, Joy Division, Loreena Mckennit (y, literalmente, mil nombres más)

A Homero, Safo, Arquíloco, Esquilo, Eurípides, Ovidio, Virgilio, Snorri Sturlusson, Dante, Chetien de Troyes, Goethe, Edgar A. Poe, Larra, Becquer, Schwob, Proust, Baudelaire, Pessoa, Rimbaud, Wilde, Maupassant, Hansum, Hesse, Ginsberg, Kerouac, Thoreau, Withman, Baroja, Unamuno, Valle-Inclan, Cernuda, Fernán Gómez, Delibes, Matute, Vessaas, McCarthy, Coetzee, Todorov, Lovecraft, Gaiman, Ramsland ... (mil más)

Al zodiaco, por alinearse y hacerme de coro.

A la Luna llena de verano, la que ríe y baila sobre el fuego.

A mi angel de la guarda.

No quiero despertarme.

GRACIAS A TODOS. No merezco tanto de lo que me habéis dado. Vuestro entusiasmo es mi oxígeno.